Он ждал рожденья смерти третий год.
У смерти нету заданного срока,
И ждать её рожденье одиноко -
Из пустоты она творит свой плод.
Он в нас растёт из мелких неурядиц,
Из пустяков забытых, но живых,
Из детских страшных снов, молчанья прядей,
Сначала кратких, с бровью в верх, как всхлип,
Потом длинней, длиней и вот объят...
И только плод нашептывает мысли...
Ну значит срок пришёл, будь бескорыстен -
Пожил, пора рожать. Закончен ряд.
(Я всё сказал, что я хотел сказать,
Две строчки ниже только дань сонету,
Я вас прошу не надо их читать,
Они всё портят, выпав из сюжета.)
Всё что имел отдал земле, цветам.
Её родив он превратился в Храм.
Закончен ряд. Незаконченый сонет
© Copyright: Саша Казаков, 2013
Свидетельство о публикации №113051101177
Свидетельство о публикации №113051101177
Рецензии