Мой Пушкин

Гениальный ум
Витиеватого слова.
Росчерком по бумаге -
Пальцем по струне - темным.

С детства снившийся профиль,
И портрет на тетрадке.
Неразборчивым строки,
Как плюс/минус на парте:

Гладь поведает смело,
Кто влюблен, и кто - любит.
Никакого нет дела.
Посчитай мои будни!

Тонким росчерком (было)
Я сотру свои рифмы.
Так банально, уныло,
А его голос - чистый.

В ночь с подругой гадали,
Помнишь, по этим книгам.
Пять страниц? Открываю!
Ну, судьбу, ответь, видно?..


А его голос звонкий
Никогда не услышу.
И его почерк тонкий
Сердца стуком по крышам

Лишь. Сонетом беззвучным
Дверь в мечту расправляет,
Как завесу над тайной.
Как загадку, случайность,

Как нашептанной сутрой,
В полдень, дикий, турчанский,
Или мазанной лаской
На покровы на царские.

В юность, сложенной где-то
В легкий голубь бумажный.
Не раскроешь секреты,
Верный мраморный страж мой?

Верный каменный гид мой
По просторам из шелка?
По сетям по рыбачьим
Средь хрустального гроба

И златых вам надгробий,
Пушкин мой темнокудрый!
Агнец дивный, коварный
Вождь сладчайшего блуда,

В томной рифме сокрытый.
У меня нет альбома,
Но я точно хотела б
Ваш автограф, по буквам

Растащу на цитаты,
И никто не поймает.
Вложив ленту, под утро
Книгу я закрываю.


***




Если у тебя не было любимых
Пушкина стихов, то тебе отвечу:
Многое, поверь, упустил ты, милый.
Многое забыть
Нужно, если встречусь.

Но я не скажу, свечку задувая,
Что все так же жду
Маму, засыпая.
"Рыбку расскажи!" У меня - секретом -
Про Балду была панорама где-то.

Пожелтели в миг ветхие страницы -
Просто заменила их давно на "снится".
У героев нет лиц - одна обертка,
Ломкий переплет. Ткань и клей - и только.

Страстью дышит стих
В голубой тетрадке.
Вы писали их,
"Лучшим" озаглавив?
И, стыдом дыша, первым и неловким,
Про себя читать,
И давать девчонкам...

Жизнь моя - вся здесь,
В голубой тетради.
Не стареет друг,
Золотом в них вплавлен:
В тонкие, до дыр
Рвущие страницы
Душу мою в пыль.
Только вот не спится.

Мне давно уже
Ничего не снится.
Мать кричит: "Ложись!",
И опять бранится.
К черту чудеса,
Их читали дети.
Во втором ряду
Номер три том, в-третьих.


***






А Натали изысканно красива -
Блестит в руках открытка. Время - полночь.
И ты танцуешь с ней в тенистом сада
Холодном павильоне третий сон мой.

Строчит все в ту же полночь он сонеты,
Перебирая, как у арфы, струны
Души всех тех, кто в него свято верит.
Как в мессию, как в чувственность, как в Будду...

Сравнений масса, сотни аллегорий,
И ни одна довольно не коснется сути.
Сегодня - 21 век, напомни,
Когда шепнуть мне "хватит". Может, утром?

Зачем кому-то, вроде нас, строчить писульки,
Когда мертв тот, кто был Писателем от Бога?
Мне стыдно, жалко. Боже, как смешно мне,
Не улыбайся. Боли здесь довольно.

Меня "папан" с супругой утешали,
Что плохой почерк - "избранности" признак.
И право: когда твой мы увидали, смеялись долго.
Вышло без эксцессов.

А мой с годами делается хуже,
Но не твоей "кардиограммой неба".
В мои то годы вы с друзьями, верно,
Топтали травку у лицея, мелом
Забрасывая скуку и тоску?
Экзамены; любовь. Какая тема!
Ее немедля в строчках воспою.
Прям всю. Такое мое маленькое дело.
Такой я, стало быть, повешусь и умру.

Дуэль - забава прошлых дней,
Корсет мой - тело.
Его распорет, думаю, шальной амур,
Ну а пока мне - лирика и стрелок
Неспешный ход.
Страница 5. "Люблю".