Наедине с виски

Я хотела написать про любовь, но, наверное, это просто скука. Знаешь, жить в ожидании - такая мука, особенно, когда не из кого пить кровь. У меня здесь есть лед и виски, но я явно упустила что-то важное, что-то чувственное, тонкое, страшное... Но память, как всегда, ушла по-английски.
Это, наверное, не очень похоже на исповедь. Да я и не гонюсь за высокими идеалами, я привыкла всю жизнь довольствоваться малым, это ты была странной, чужой и завистливой.
Болит голова, но пропали таблетки. А, нет, не пропали, кончились. Позавчера, когда ты мне напророчила, что я по фигуре буду намного хуже твоей новой соседки.
Что за бред.
Тяжело вздыхаю, допивая последний глоток. Этому виски сто лет в обед, как иронично, он жив, а вот мой срок истек.
Сердце бултыхается где-то в горле, а сознание вот-вот оставит. Как всегда. Опять игра, и опять без правил. Как будто кто-то опять слукавил, опять подставил, обставил, оставил, а потом базы данных за собой затёрли.
Стоит ли говорить, что все очень глупо. Что не стоило воспринимать пустышку всерьез. Что не стоило тревожить твой хрупкий купол. Что не стоило прыгать с края уступа.
Это все очень странно.
Я опять лежу в море слёз.