Что нам нужно в этой жизни?
Дом, детей, любовь, тепло.
И сплетая эти нити,
Мы поймем – нам повезло.
Это все своей судьбою
Можем мы создать легко.
Жить в гармонии с собою
И парить так высоко!
Но кому-то не хватает
В этой жизни тишины.
Кто-то май не замечает,
Кто-то видит в цвете сны.
Кто-то очень одинокий
В ожидании стихий
Создает столь невозможный
Прозаичный след любви.
В паутине слов красивых,
В красках блеклых дней,
И среди толпы – брезгливый
Он - один среди теней.
Носит маску по утрам -
Завсегдатай серых балов.
Ночью плачет по мечтам
В окружении бокалов.
Что же там?
Вино иль кофе?
Может мутная тоска
Подвела его к Голгофе
Или к дулу у виска?
Он все бродит по пустыне
Ищет Музу.
Все не то.
Никогда он не остынет,
Никогда не будет свой.
Что же есть душа поэта,
Это груз прошедших дней,
Очертанья силуэта
И поток грешных страстей.
Душа поэта. Моя
© Copyright: Елизавета Блинова, 2013
Свидетельство о публикации №113051007166
Свидетельство о публикации №113051007166
Рецензии