Я бесчувственный процессор.
Да, увы, я – ренегат!
Я, как чокнутый профессор,
Жду заветных сердцу дат.
Может завтра я забуду,
Сколько в памяти моей
Верных сердцу, ясных слуху
Гигабайтов лучших дней.
Может завтра мой процессор
Превратится в ржавый хлам.
И тогда, бог мой, профессор
Станет мёртвым пополам.
Да, увы, стабильность редка
И, увы, не так важна.
И в архивах лица – сетка
Перестала быть нужна.
Может завтра новый вирус
Доберётся до ядра!
Он сожрёт меня. Я двинусь,
Скажут: «Жаль. Не дожила».
- Как же? Стойте! Нет! Постойте…
Дайте станцевать фокстрот,
Я же в норме, нет, всё в норме,
Перегрелась я чуток!
- Может завтра, мой процессор,
Нам дадут запасный шанс?
- Не уверен, мой профессор.
Это был последний раз!
Шизофрения
© Copyright: Марина Назимова, 2013
Свидетельство о публикации №113051007076
Свидетельство о публикации №113051007076
Рецензии
