Парикмахер

Он - лучший парикмахер зоны.
Убийце быть им десять лет.
Счастливый вытащил билет,
когда бы не рассвет бессонный.

Все десять лет - без перерыва
ночами снился жертвы крик.
И брил он головы, и стриг
не больно, бережно, красиво.

Чай незаметно пил в сторонке.
Ходил тихонько и молчал.
А труп всё снился и кричал
до треска каждой перепонки.

Он так и жил, не понимая,
с чего всё это натворил?..
От водки яростных ветрил,
от сумасшедшей страсти мая?..

Он понял, что себя не знает.
И стал бояться сам себя.
Дрожал без хрипа, не сопя,
как рукоять дрожит резная...

Дни словно волосы слетали.
Свобода через пару дней.
Не мог он говорить о ней -
она страшнее острой стали...

Неразделённая свобода...
На танцах сотни стройных ног.
А ты всё время одинок -
нет ни талантов, ни подхода...

Вдруг становилось диким тело,
вздымаясь на семи ветрах.
И радость превращалась в страх.
И за ночь голова седела.

И ночь его не отпустила:
приснилась юной жертвы стать...
вонзила нож по рукоять...

И тело до утра остыло...