Роберт Фрост. Солдат

Роберт Фрост. Солдат

Он то упавшее копьё, что в ковыле
Теперь затихло, будут росы, будет ржа,
Но всё лежит, вспахав песок до рубежа.
Когда мы все, кто видит что-то на земле,
Спешим похвастаться прицелом на враге,
Всё потому, что мир излишне близорук,
И забывает, выходя на новый круг,
Насколько краток путь снарядов по дуге.
Они падут, замрут в бурьяне, чтоб рассечь
Планеты контур, утвердив порядок свой,
Сжимая в трауре любого, кто живой.
Но знаем, пуле непременно надо лечь
В редуты тела, и, расплавившись в душе,
Её прикончить, вот реальная мишень.


A Soldier
by Robert Frost

He is that fallen lance that lies as hurled,
That lies unlifted now, come dew, come rust,
But still lies pointed as it plowed the dust.
If we who sight along it round the world,
See nothing worthy to have been its mark,
It is because like men we look too near,
Forgetting that as fitted to the sphere,
Our missiles always make too short an arc.
They fall, they rip the grass, they intersect
The curve of earth, and striking, break their own;
They make us cringe for metal-point on stone.
But this we know, the obstacle that checked
And tripped the body, shot the spirit on
Further than target ever showed or shone.