В малоразвитые бредни
голос разума одет.
Среди прочих я последний
мертворожденный поэт.
Глаз ослеп, оглохло ухо,
чудо гибнет на корню.
О таланте даже сухо
я уже не возомню.
Закричит ли в небе птица,
девы вспомню ли черты –
к небесам не обратиться
никогда уже на ты.
Лишь в итоге, наизнанку
выворачивая стан,
воспою крутую пьянку,
где от пробок, как от ран,
вальсом бряцая бостоном,
черной брезгуя икрой,
с театральным гибнет стоном
мой лирический герой.
2002
Мой лг
© Copyright: Саша Залуцкий, 2013
Свидетельство о публикации №113051004487
Свидетельство о публикации №113051004487
Рецензии