Спелый колос клонит ветер.
Над полями тишина.
Места лучше нет на свете –
Чем родная сторона.
Так и жил бы год за годом,
Чашу дней, испив до дна,
Под лазурным небосводом.
Жил бы… Если б не война.
Вдруг, осколками шрапнели
Полоснуло по душе.
Сорок первый. Я в шинели
На кровавом рубеже.
Смерти-ведьме в пасть глядели –
За детей, за мать с женой!
Сёла и хлеба чернели,
Опалённые войной.
Воевали, погибали…
Не жалеть себя – приказ!
Взрывы воздух сотрясали,
Как траву косили нас…
Вот и смерть! Комбата голос
Затихает вдалеке…
Я сжимаю спелый колос
В окровавленной руке…
Дни парадов отшагали,
Не стыдясь счастливых слёз.
Мы своё отвоевали,
Тихо спим в тени берёз.
И в салюта взрывах тонет
Эхо горькое войны.
Спелый колос ветер клонит
На полях родной страны.
Спелый колос клонит ветер
© Copyright: Дина Сабынина, 2013
Свидетельство о публикации №113051002022
Свидетельство о публикации №113051002022
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.