Офицер

Я запомнила ваше лицо,
эполеты, ботфорты, лосины,
светский взгляд с распыленным свинцом,
блеск улыбки неотразимой.

Вы негромко спросили: - Ма шер!
Можно вас пригласить на мазурку?!.
( - Ах. маман, вы не приняли мер!
Но в игре нету лишней фигурки.)

Вы хотели мне что-то сказать.
Но мазурка несла по течению.
Вы едва успевали обнять
пояс, банты, муара свечение.

Начинался лазурный роман.
В голове проносилось: - Вы - Вронский.
После бала клубился туман,
все скрывая, как орден масонский.

Вас маман пригласила, шутя,
деликатно-любезно к обеду.
(- Если Вронский, я буду твоя
и отпраздную счастья победу...)

Не мечтая уже ни о чем,
протянулась рука к поцелую.
Вы случайно коснулись плечом,
и запела душа: - Аллилуйя!

Он не Вронский, но именно тот,
о котором страдало величие.
Он не светский повеса, не мот:
шрам на шее, кресты за отличие.

Он приехал обедать к шести.
Я все думала: - Вронский?!. Болконский?!.
Он шутил, он играл Дебюсси,
рассказал каламбур на японском.

А потом его вызвали в полк.
Он, с надеждой в глазах, попрощался.
И победы малиновый шелк
с нескрываемой болью распался.

Через месяц известье легло
на дрожащие пяльцы с канвою.
Я слегка укололась иглой...
Офицер не вернулся из боя...
                ---
                7-8 мая, 2013 г.