Птицы летят низко.
Осень трезвит быстро.
Будут идти письма
с просьбой одной – жить.
И кто-то ещё встанет,
Богу в глаза глянет,
руку свою протянет
и соединит нить
серебристых дождей
и мелькающих дней,
безутешных живых
и окон моих.
Перерождённое ложью,
слово твоё – сложно.
Но я не могу больше
взять и вот так уйти,
ведь кто же ещё встанет,
Богу в глаза глянет?
А ты продолжаешь танец,
жёлтым листом летишь
в это танго дождей
и мелькающих дней,
безутешных живых
и окон моих.
Птицы летят низко.
Осень трезвит быстро.
Будут идти письма,
будут лететь вперёд.
А крест один у дороги
не простоял долго.
Не искушай Бога,
солнце моё…
письма
© Copyright: Четвергова Ирина Викторовна, 2013
Свидетельство о публикации №113050907916
Свидетельство о публикации №113050907916
Рецензии