Пыль

Что стоит пыль, лежащая в руке?
Лишь горстка пепла, серого, безмолвного.
Что стоит прах, всех дел твоих, былых?
Всё пустота, внимания недостойная.
Что вся твоя история побед,
Коль помнят все одни лишь поражения?
И пусть на камне, и остался след,
Лишь для песка, гоняемого ветрами.
Ты спичку молча, в темноте зажег,
И маленький огонь родился пламенем,
Пылает дом, пристанище твоё,
В котором много остаётся памяти.
Ты отрекаешься от всех кого любил,
От тех, кто и тебя любил, наверное.
От горечи, обид и от мечты,
Что шли с тобою рядом от рождения.
От веры, что тебе давала сил
И от грехов, что придавали слабости!
От выбранного верного пути,
Который оказался вдруг неправильным.
От мелочей, что были дороги тебе,
Ты убежать, пытаешься осознанно.
И от всего, что ты не мог забыть,
Бежишь туда, где нет дороги прошлому.
За шагом шаг, всё дальше от себя,
Туда, где нет возврата тебе прежнему.
Ты начинаешь с чистого листа,
С дороги новой и пути безгрешного.
От туда, где есть шанс всё изменить,
Начать с нуля, где нет ошибок прожитых.
Где ты опять себе принадлежишь,
Как было раньше, до свободы проданной.
Ты на распутье, с выбором своим,
Куда идти, решать ты можешь заново.
Но как ты не старайся, не уйти,
Так далеко, чтоб не увидеть пламени.
Что стоит пыль, лежащая в руке?
Лишь горстка пепла, серого, безмолвного.
Но этот прах тебе принадлежит,
Лишь горсть, того, но это, было дорого!
апрель-май 2013