Поникла ночь в своей прохладе

Поникла ночь в своей прохладе,
        поникла умиротворённо,
Но на её, ночной эстраде
        распелись птицы, умилённо!
Концерт их звучных щебетаний
        из леса доносился, рядом,
А всплески личных восклицаний,
        я посылал, в ту темень, взглядом!

Поскольку не было софитов,
        в той черноте, лесной округи,
Какой-то вязью перевитой,
        где раздавались эти звуки,
"Свирельной, птичьей акварели"
        с блистательными голосами,
Чьё дарование б хотели,
        услышать личными ушами!

В той тишине, рождалось чудо,
        с звучанием любви-октав
И этот хор, из "не откуда",
        играл мне, негой, на губах!
Я улыбался, наслаждаясь,
        такой мелодией, ночной
И, теми звуками ласкаясь,
        любил его, как плеск речной!

Любил его разноголосие:
        насыщенностью, чистотой,
Как будто мне, по чьей-то просьбе,
        тот хор дарил концерт такой!
Скажу вам прямо, в восхищении,
        что это было рядом с Волгой,
Где память, этого общения,
        мне будет чувственной и долгой!