43

Сорок три.
Всё, что надо у меня внутри:
Мысли, эмоции, чувства.
Жизнь ради искусства?
А снаружи – вид неприглядный,
Как у изношенной, но любимой куртки,
Как у роскошной пепельницы,
Внутри которой окурки.
И тот, что внутри –
Ещё молодой пацан,
Который кровь от ран
Пеленает воспоминаниями и посыпает солью.
Который понял: сигареты – дурман
И толку нет лечить проблемы алкоголем.
Упрямый тип, бывающий жестоким
К  себе, и к тем, кого он любит.
Он их всего вернее губит…
Сорок три.
Но при виде её даже на аватарке
В горле пересыхает как в пустыне Сахарке
И слова гаснут, не успев родиться на свет.
А в голове, как и 20 лет назад – бред.
Сорок три.
Одна команда – «Спартак»,
Музыка та же в сердце.
Почти те же друзья
И места, где можно согреться.
Накормил пустоту строчками…
Жаль, что никто не прочтёт.
Сорок три – корявая дата.
Как с крыши в сугроб полёт,
Как ёжик в руках беззащитных,
Как старый пёс под дождём.
Знаешь, пусть всё напрасно.
Как-нибудь переживём…