Победное

 

«Сижу папиросой одымленный,
волю отдал тоске.
Не мыслят мои извилины
где ты родная и с кем...»

(Из фронтового письма отца к маме,
1942 г. Отцу 22 года.)


Отцу в День Победы

Достал бы красный орден из старого бинта.
Но выписала ордер могильная плита.
Боец десантной роты под скальпелем дрожит.
Какие будут льготы! — не жить бы, хоть дожить:
и к пенсии надбавка, и сыну «Москвичок»,
и дефицитов лавка, и что-то там ещё...
Но жил ты, как не ведал, что жизнь — она одна.
Победа есть — Победа! Ну, а война — война.


Проклинаю!

С этой бойни вернулся он к нам,
перерезанный напополам —
подарить мне лицо и улыбку,
и, на память, старинную скрипку...

Ненавижу войну, проклинаю!
Кто на небе у них этот гад?!
Пусть он спустится с божьего рая —
хоть разок! — в человеческий ад.


Не имею права

Война... Что знаю я о ней?
Не мне о ней кумекать.
Вот дед выходит из сеней,
измученный калека...

Вот маму просит ранбольной
еще добавить морфий...
Вот папа, с юной сединой,
комбата бьёт по морде

за маму(Эзравну)– штрафбат
и десять швов на коже.
Но он ни в чем не виноват
перед тобою, Боже!

…Пишу от мамы и отца,
осознавая здраво:
писать от первого лица -
я не имею права.


На 9 мая

Свежими цветами мая,
на Девятое число,
память, красным полыхая -
всем смертям живёт назло!

Одиноких две могилы
озираются — а вдруг?
Нету воли, нету силы,
но - хотя б, приходит друг.

Но! - "откинувши копыта"
в чужедальней стороне,
я кем буду незабытый,
неубитый на войне?