Из тучки распуская нити,
Струила пенная вода:
Под гряды дудника и сныти
Нам не укрыться никогда!
Реальность, словно понедельник,
В разводах мутных по стеклу
Стечёт, и вновь угрюмый ельник
Поставит лапой мне иглу...
Вот так тот привкус ностальгии
Ум достает немало лет:
О, где вы, улочки кривые,
Где ждал зазнобушку поэт?
Клинком и критиком не тронут,
Я добурюсь до тьмы веков:
Бог любит пьяных и влюблённых,
И ценит васяких чудаков!
Окликнуть прошлое не выйдет:
Ведь у подмерзшего пруда
Зонты из дудника и сныти
Побили злые холода!
Ничего не выйдет?
© Copyright: Александр Шталкин, 2013
Свидетельство о публикации №113050900180
Свидетельство о публикации №113050900180
Рецензии