Никто

Без имени и без лица…
Я его знаю до конца
Но не могу предать значения
Он словно отраженье отражения
Без четких черт, и без причин
Один, совсем один…
Но вот, же драма –
Строка, сошедшая с экрана
Без имени, фамилии, страны
Без паспорта, прописки и души
Никто, никто, никто, никто!
А я смотрю в его окно,
А там нет света – там темно!
И в темноте нет ничего…
Пустая дверь, пустые стены
И тишина сжимает вены
Как глубина на дне, без дна
Без воздуха и без меня…
Ведь нет по сути, никого…
Читатель, а ты что ожидал?
Чтоб я тебе сейчас солгал?
И написал предельно точно:
Никто, тире, меж скобками пробел и точка.
А как писать про то, о чем и смысла нет?
Нет вкуса, запаха нет чувства,
Нет радости, нет безразличия, нет грусти
В стихотворении нет ни одной социальной темы
Нет всем знакомого героя, нет дилеммы
В нем нет политики, нет драки
В нем нету умирающей собаки…
Нет жалости, многоугольных форм
И пышных форм в нем тоже нету
Скандала, выстрела, войны, ракеты
В стихе нет эпилога, нет вступления
В нем нету паузы и отступления,
Греха в нем нет и нету преступления!
Нет даже голоса, который все это читал
И автора, увы, у него нету!
…а вы все читаете?! И кажется
Последней строчки тоже нет
Вот еще рифма и еще куплет…
…и так все нет, и нет, и нет…
Никто – лишь очерк из букв запятых и точек
На мятом измученном листе
В моей руке никто-никак-нигде…

(photo: Francis Bacon)