С моим лицом мы прожили немного
мазки щетины, с полотна Ван-Гога,
глаза, посаженные близко, как яички
и мыслями философов напичкан...
В палате, все цвета закрашивают белым
что б со стеной сливалось тело,
и марля мокнет, становясь холстом -
Самаритянка на свидании с Христом...
Во лжи достигнув совершенства, врач,
в ключицу бьет, как землю грач,
а простыня, теперь, моя рубашка,
под нею ползаю, разрезанным червяшкой.
Жизнь, существуя в единственной точке,
в пятке, сердце, а может быть в мочке
делает тело ненужным довеском
временно с ним, из интереса.
Что умирают, все без исключения
очень приятно, в виду облегчения
страха поджариться. На иконостасах
капает жир из грешащей массы.
Вижу, насквозь я всего человека,
сердце, как мясо внутри чебурека
бьется, на шее не видно пульса
и рот превращается, в след от укуса.
Больничное
© Copyright: Нобелев, 2013
Свидетельство о публикации №113050805883
Свидетельство о публикации №113050805883
Рецензии