еst devenu douloureux

вечер,закат разливает по полу
и на затянутом небе сквозь дыры
от выстрелов - сочатся ослепительным
лучи,как повод,чтобы ослепнуть.в квартире
молчит телефон,от 'нет повода';
холод жуткий.
поэтому руки в кровь,и вторые сутки
словно на шокотерапии,но я не псих.
небо вовсе не равнодушней поребриков:
они стоят себе,и не бьют по ногам - это я пьяный.
мне часть мыслей,меня пропущенным звонком,
и здесь не осень,чтобы брать ответ из неба.
полетаем.
закат плюется облаками в нас,
пол прогибается под ним,пол бросил
все тени в угол.как в дешевом мультике
с ебнутым художником,когда нельзя спросить"а почему?"
и мы не спросим -
"из-за чего в жизни тоже нет тени,нет музыки,
и концовка не та,что по телику?"
но это все закат,а пол лишь пол.
город включит на трассе фонари - опаздывая
назло месяцам нуждающимся в свете,
или как спившимся таксистам - сиди и доказывай,мол,
аварии повторятся,
и это поворот на звезды,а не на ж\д вокзал.
нервы на лампе пропадают пять минут
назад отключенной,свет еще есть,но
лампе не хватило подождать минут семи,
чтобы все вместе отключилось.и это грустно.
слово ждать - проиграло и выбыло.
а тех "кто" изнутри,выбивает пробками.
было больше,но не выбивало.
и спасайся полетами,с передышкой обдумать - эй,друг
куда бы убраться? сегодня я птица.и да,перерыв.захотелось курить.
- "полетим. по дороге?", понимаешь,к черту планы.нас выбило.

теперь даже вещи друг друга не ждут,
о чем тут вообще говорить?