Поздно...

Поздно...завтра...
Спать легли окна.
Очень странно,что
всё так легко и просто.
Нет сожалений, исканий...
Просто ушли грёзы.
Просто совсем рано,
потому, что уже поздно...
Лёг как туман остров,
сложных, мудрённых исканий.
Сложился сам, просто -
поздно, совсем рано...
Всполохи взглядов - птицы,
что им до наших метаний.
Словно тяжёлые тучи,
грядою, ушли вспоминанья.
Бури, вестники странствий,
прошли, одна за другою.
Нет больше ярких красок,
всё претворилось собою.
Вымазав холст жизни
подчерком воспоминаний,
вдаль убегают вихри,
похожие на спирали.
Кто в них снискал восхожденья,
кто потерпел паденья.
Есть в этом, новое что то,-
Мудрость в стихе, сказаньем.
Преодолев гребень,
каждый увидит проще,
то, что творит реальность -
это художника росчерк.
Росчерк пера поэта.
Нежная нить рукоделья.
Танца, где тот, кто захочет,
покажет границы забвенья...
Пеплом усыпана хмурость.
Сквозь пелену, ветер, -
гонит удушливый трепет,
тот, все в котором тонут...
Долгие, долгие годы,
опыт приносят скитаний.
Преодолев порогом,
входишь, окутанный далью...
Поздно...
завтра...
спят окна...
дети...
До завтра, до новой встречи,
МИР, тот который, люблю я...