без названия

Ты не умеешь слушать песни,
Я не могу писать романы, 
Но нас с тобой столкнули вместе
Громады серых океанов...
   
И кто-то, обретает смысл,
А кто-то прыгает из окон...
И только дряхлый Осмомысл
Всё пишет, завернувшись в кокон...
   
И белым шумом как молитвой,
Нас оглушает и лелеет,
Как чётко выверенным ритмом
Невидимые чувства греют...


Рецензии