Моему критику

Я вспоминаю трудный разговор,
Он  мне оставил грустный вкус потери.
Моим стихам выносит приговор
Знаток искусства, маленький Сальери.

«Их нелегко воспринимать на слух,
В них непонятны многие детали.
Ты пишешь вирши про одних старух!
(Они своих восторгов не скрывали!)

В твоих стихах декоративный фон,
Цветы-кусты сплетаются так густо!
А в наше время просто моветон
Писать в манере чистого искусства.

Прими, скрепясь, мой  дружеский совет,
Ты не найдешь признания и славы,
Так перестань писать свой ретро-бред,
Теперь ведь в моде детектив кровавый!

Когда вокруг несчастья и беда,
Ты продолжаешь восхищаться розой!»
Я соглашаюсь: да, конечно, да,
Но проза жизни  -  это только проза.

Прозаик часто мрачен, как талиб,
В его твореньях скрытые угрозы.
Он лепит текст из неуклюжих глыб,
Скрепляя их Пегасовым навозом.

Мой стих, пожалуй, не для всех.
Да, в чем-то прав жестокий суд Зоила.
Причем тут слава, призрачный успех,
Лишь только б муза мне  не изменила!

Я так пишу, как сердце мне велит,
Мне все равно, хвалите иль ругайте!
А сколько тем природа мне дарит!
Неинтересно  -   просто не читайте!

Что да старух, то каждый будет стар,
И пусть об этом вспомнит мой гонитель.
Стихи  -  душа, а вовсе не товар,
Ну, а читатель  разве потребитель?

…У них блестели слезы на глазах,
Вдруг взрыв эмоций бурным водопадом!
Ах, что там слава, это тлен и прах!
Слеза восторга  -  высшая  награда!        18.11.2012