***

Сортир,разукрашенный,словно музей,
Над моей головой превращает детей
В подобие старого,мерзлого быта,
Где каждый забыт в том,что всеми забыто;
 
И это же прелесть,мои господа-
Взлететь в высоту и плюнуть туда,
Куда,все равно,крылья ровно сложив,
Опустишься вмиг,и, проблемы нажив,

Пытаешься снова взмыть вверх,но куда?
Надежные руки убрала звезда,
И мягкой посадки тебе,дорогой,
Ты в этой канаве уже точно свой!

Сюда ты упал уже в сотый раз,
И это ты сделал совсем не для нас,
А лишь эгоизм тебя вниз толкает;
Никто тебя в этом не упрекает,

Ты только смотри на волшебный сортир,
Он выше,чем весь этот дьявольский мир;
Он,словно волна,убивает лишь тех,
Кто принял душой незаслуженный грех;

Но почему же он так высок,
Так манит к себе,беспощадно далек?
Знай свое место,ничтожный червяк,
На грязной планете все не просто так!

Бывает,ее,поднимая,несет
В нелепые дали тот,кто живет
Лишь только для нас,но бросает тогда
Другие планеты уже навсегда;

Тогда начинает происходить
То,что ему невозможно забыть;
Сигналом космическим нас заглушают,
И силу несущую вновь забирают;

И он поднимается.Это все там,
Вдали от сортира,где выстроен храм,
И мы пропадаем в печали своей,
И вновь дожидаемся радостных дней.

А в наших музеях искусства и нет,
И льют наши лампы ненужный свой свет
На глупые игры художников тех,
Кто место купил здесь за денежный грех.

Я снова и снова искать буду мир,
Который не будет похож на сортир,
И купола мне уже не нужны,
И государства не так уж важны.

Где-то стреляют,пришлет ветер мне
Счастливую повесть о мирной стране,
И я напишу ее лишь для вас,
Заполнив собой пустоту ваших глаз.