В городе храмов и площадей...

 В городе храмов и площадей,
 Царей и царских дворцов,
 Туманов, дождей, белых ночей
 И разводных мостов
 Живёт моя любовь.

 Работает. Отдыхает.
 О ком-то думает. О чём-то мечтает.
 Ест. Спать ложится с женой.
 Гуляет с детьми в выходной.
 Живёт не со мной.

 Я живу одна.
 В городе, где и зимой бывает весна.
 Редкость, чтобы ночь холодна.
 Ещё реже - день.
 И два раза в год цветёт сирень.

 Живу. Дышу. Работаю. Отдыхаю.
 Изредка - телевизор.
 Иногда - читаю.
 Дочка совсем большая.
 Сама гуляет.

 По выходным - скука.
 Дом. Кухня.
 Ночами - интернет, чашка чая.
 О нём мечтаю.
 Стихи пишу, когда за окном светает.

 Можно, конечно, просто взять билеты.
 Не путёвку. Не в отпуске. Не летом.
 Самолётом. Поездом.
 Прилететь. Приехать.
 Но будет ли легче от этого?

 Он там живёт.
 Кого-то любит. Кого-то ждёт.
 На работу ездит то в маршрутке,
 То на машине.
 Ему параллельно - снег или дождь идёт.
 Ему хорошо. Это его стихия.

 Кто я буду этому городу?
 Если гостья, то непрошеная.
 Незаметнее любого прохожего.
 Незваная. Хуже татарина.
 И, если честно, по-хорошему, брошенная.
 Всё сложно.

 Часто думаю, кто из нас больше виноват?
 Он, не признавшийся. что женат?
 Я, не заметившая обмана?
 Вечер был идеальным.
 Он не был пьян. Я не была пьяной.
 Почему теперь у него всё хорошо,
 А у меня - рана?

 Мне бы сил хватило. Мне б их столько,
 Чтобы без рецидива, чтоб не так больно.
 Не вспоминать. Не думать. Не посыпать солью.
 Отбиться, вырваться, улететь на волю.
 Расставить все точки...
 Конец истории.