Я думал, что бы написать мне...?
Про злобу, грусть или обиду...?
Про то, как разбиваюсь в камни?
Или про то, какой я с виду?
Я думал, пять минут от силы,
Примерно,как лететь с высокой башни.
Смотреть на волны, что игриво,
Уносят в пене, день вчерашний.
Я написал бы о рассвете,
Что озаряет нашу Землю.
Как жаль, что для меня он-ветер.
Тот что окутал, тех кто дремлет.
Я мог бы написать про счастье,
То, что в руках дрожащих,
Сжимает тонкое запястье,
Что будит всех, некрепко спящих.
Я мог бы написать про небо,
Не зря написаны легенды.
Как жаль, что оно так слепо,
В момент рушенья континентов...
Я мог бы написать про нежность,
Прикосновения по коже.
Ту, что оставила небрежность,
В большой, опрятной, новой ложе.
Но лучше напишу про то, что...
Все это выглядит неважным.
Ведь если ты, мой милый "кто-то",
Сейчас со мной,
...Со мною рядом.
Скучаю
© Copyright: Дин Форест, 2013
Свидетельство о публикации №113050705921
Свидетельство о публикации №113050705921
Рецензии