Путь на Запад, как путь в ад,
Артиллерии снаряд,
Был сигналом бесу в пасть,
Обнажалась его власть.
Коль снарядов не жалели,
Как молитву они пели,
Задавали они тон,
В теле тонус в ушах звон.
А когда бьет полевая,
Открывает врата рая,
Земли запах и тротила,
Где воронка как могила.
Даже к страху привыкаешь,
И снарядов не считаешь,
Залп пространство изменяет,
И осколком не пугает.
У солдата есть свой такт,
И со смертью вроде пакт,
Чтоб косу свою убрала,
И солдату жить давала.
И солдат как автомат,
Пылу боя даже рад,
Коль сопутствует удача,
По плечу тогда задача.
Коль в бою ты выживаешь,
Все на свете забываешь,
Даже имя смысл теряет.
Память бой вроде стирает.
На душе лишь пустота,
Даже неба высота,
Красотой не вдохновляет.
Смысл жизни исчезает.
Радость повар доставлял,
К жизни спирт лишь возвращал,
Врата ада пощадили,
Путь к Победе знать продлили.
Путь на Запад
© Copyright: Юрий Симаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113050703785
Свидетельство о публикации №113050703785
Рецензии