Мы называем вещи своими именами,
Чужими именами нельзя их называть;
Ведь только это имя и остается с нами,
Когда уносят вещи на рынок продавать.
А жизнь блошиным рынком, апофеозом быта
Лежит: худые вещи, потасканные сны.
Там старая посуда, которая разбита,
Но склеена так бережно остатками вины.
И что же остается? Лишь ветра дуновенье,
Лишь легкий шелест листьев на липе за окном.
И найденного слова счастливое мгновенье,
И колыханье шторы, и наслажденье днём.
Мы называем вещи
© Copyright: Михаил Кукулевич 2, 2013
Свидетельство о публикации №113050703594
Свидетельство о публикации №113050703594
Рецензии