Где вы, боги?

Где вы, боги, которые прощают?
Где вы, ангелы, которые играют?
Где ты, святость, которая кичится?
Где ты, правда, которой всё не спится?
Где ты, разум, который не подводит?
Где ты, сердце, что слабый дух изводит?
Где мечта, вся розовая сразу?
. . . Пустота. . .
 Покинули все разом. . .
Сговорились. . . и оставили в покое. . .
Что бы пустоту не беспокоить. . .

Мы играя, разрушаем словом.
Значит боги мы. . . а нет святого. . .
Мы творим добро, лукавя правда. . . 
Значит ангел в нас. . . да вот ли правый?

Мы чужую боль читаем сразу. . .
Значит в нас своей полно заразы. . .
Мы разумно разрушаем время.
Значит мы безумцы на коленях. . .

Нас дыханье сердца не изводит. . .
Значит сила духа в нас проходит. . .
Мы мечту всё красим темным цветом,
убивая в ней все краски лета. . .
 
Остается пустота, что беспредельна. . .
Нет конца, нет края. . . Без удельно. . .
 
В ней есть всё. . .
Слова без края, ангелы, которые играют. . .   
Святость, что в душе у нас кичится. 
Правда, и мечта, и дух речистый,
И безумный разум, и прозренье,
Одиночества слепые откровенья. . .

Пустота затмила. . . .
Значит правда. . . . 
В ней есть всё. . . Всегда и сразу. . .