Я похоронил свою надежду на тебя в цинковом гробу

Я похоронил свою надежду на тебя в цинковом гробу. Она была настолько изуродована, что смотреть на нее, как на больного раком было все тяжелее с каждым днем. Она усыхала с каждой секундой, проведенной без твоего присутствия. Ее тонкие увядшие пальцы скреблись о деревянные поручни кровати, на которой она доживала свои дни. Ты незаметно для окружающих и для себя хлестала ее еле живую своими взглядами в мою сторону. Пытаясь уворачиваться от твоих ударов, она кричала во мне, она просила и умоляла меня отпустить ее, перестать колоть ей обезболивающие, и дать уйти. Но я не мог. Я не мог простить ей, что она такая слабая, что она не может потерпеть и заставлял ее жить ради тебя, заставлял ее хотя бы дышать, в твоем присутствии. Ты убила ее, и я не виню тебя. Не виню тебя за то, что она появилась. Не виню за то, сколько она терпела и мучилась. Только, знаешь, я скучаю по ней больше чем по тебе теперь. Наверно, надежду на нас я полюбил больше, чем тебя.   Наверно «мы» было слаще для меня, чем запах любых твоих духов. Прости, но сквозь цинковую крышку ты теперь не увидишь, как она была прекрасна. Жаль я не могу подарить тебе фотокарточку.