По грибы

               Памяти тестя моего, инвалида Великой Отечественной
               сержанта-миномётчика КУРМЫШЕВА ВЛАДИМИРА ГАВРИЛОВИЧА


Нас в бору - трое:
                два сердца больных,
а моё - молодое.
Пять ног на троих,
                на троих и душа.
Грибов - ни шиша,
                бредём не спеша...
Я зелен совсем, а они ветераны,
вот здесь почему-то заныли их раны,
их старые шрамы.
                Как вечные драмы,
как храмы,
           что души хранят
вместе с нами.
И вспомнили взрывы мои ветераны...
А сами смеются, седые мужчины,
смеются, что небо безоблачно-сИне.
Смеются до слёз,
                слёзы им не помеха.
А, может быть, слёзы совсем
                не от смеха...
Мне кажется, я всё до дна понимаю,
я тоже смеюсь
             и я тоже шагаю.
Шагаю по Брянщине в рыжих веснушках.
Грибы здесь не главное,
                главное - души,
чтоб их не порушить.
                Чтоб ясно и просто
спросить про деревни, вон те,
                что с погостами,
которые всё ж приходилось оставить,
чтоб дважды потом
                отстоять и прославить.
Они вспоминают леса в окружении,
такие ж леса,
             только с запахом гари,
где мина на мине,
                как смерть без движения,
где каски
          у рваных воронок сдирали
с голов преклонённых...
                Идут ветераны,
а старая Брянщина тихою ранью
встречает нас всех мухоморными минами,
пусть всяко бывало...
                Мы всё это приняли.
Ногами сейчас поддаём мухоморов
и дышим покоем и утренним бором,
грибов не находим,
                смеёмся и спорим...
Но это всё так -
                надышались озоном.