Шелупонь

Ну, сколько можно! Я уже писал,
Да вот душе опять угодно,
Прочтя России мадригал,
Страдать…
   А «этим»?  «Этим» в зле удобно.

Они, как псы, брешут с цепи,
Глаголят на узде бессилья,
А ты на лай пиши  стихи,
Творя над лирою насилье.

Измучив Музу табаком,
Морочь рассудок и логичность,
Став сам в ответном лае псом,
Пытайся сохранить приличность.

Им в радость  слово в желчь молоть…
Нет, бес свой пыл в них не утратит:
«…страна плоха, народ – урод,
                его б пороть…»
– О, яда злу надолго хватит!

Галдят толпой  «сатирики», «поэты»,
Кто с бубенцом, кто просто так;
Блефуют. Крутят пируэты…
В каждом подлец или дурак.


Россия…Тяжкой ношей крест
Твой к правде… или всё напрасно?
Какой народ себя так ест…
Так злобно, дерзко и ужасно!?
               ____________

Росси Рок дан: в искупленье
Суть справедливости искать,
И тем безумства искушенья
В грехах как истину познать.