К тебе

Болею.
Курю, как ни странно, много.
Пишу тебе смс-ки.
Иногда.
В тишине.
По ночам.
Представь, я стала все чаще думать о боге,
И много плакать.
Особенно по мелочам.
Устаю дико.
Адски ругаюсь матом.
Совсем распустилась, да?
Твоих не хватает рук.
Из мужчин доверяю наверное только брату.
И он говорит что априори мужчина не может быть
"Просто друг."
Устала за зиму.
Совсем не готова к лету.
Новых шмоток полно-
Многое бы ты оценил.
Читаю Бёрнса.
Вчера помирилась с соседом.
Он вроде не такой мерзкий,
Как ты про него говорил.
Влюбилась.
Когда успела-не знаю.
Сейчас до дрожи в коленях давлю в себе это нутро.
Он не такой, как ты.
Я впрочем так и хотела.
Хотя у тебя его взгляд.
Или(скорее так) это твой у него.
Часто болят суставы.
Это весна, наверно?
Или спиртные клетки везде устраивают аврал..
В городе пахнет ****ством
И чьим то одеколоном.
Нюхаю его жадно
И ухожу в астрал.
Ты стал сниться чаще.
Реальнее, чем обычно.
Просыпаюсь с утра одна
И гадаю когда ж ты ушел.
Это чувство шизофрении уже мерно входит в привычку.
Но зато я пишу много.
О тебе, разумеется.
В стол.
Полюбила французский,
За мягкость и произношенье.
Несмотря на цинизм,
Я пока свято верю в любовь.
У меня к тебе просьба-
Не надо сжигать мои письма,
Отправь лучше мне назад с наклейкою голубой.