ПОЭТ

Конечно, друг, все мы не без изъяна.
Кретины (критики) нам скажут наперёд:
«Поэт – он ближе к обезьянам».
И, право-слово, не соврёт.

    Поэт открыт душой и сердцем.
    И, как Ахилл, не вечен и раним:
    Певец весной испитых  терций
    Не прячет облик свой под грим.

Нам в наслажденье он сияет
В лучах сегодняшнего дня.
Я восхищаюсь: не пиарит.
Он – Человек! Живёт он для…

    Живёт он для судеб соцветий,
    Живёт он надеждой души.
    Живёт он  для…  Живёт и светит!
    И ты, кто с ним, тот жар не потуши.

Как мотылёк в ночи кромешной
Неощутим, беспечен и незрим.
Витает где-то в юдоли нездешней.
Он - пилигрим, душою ощутим.

    Поёт – и в сердце звучит песня.
    Молчит – когда же запоёт?
    Мир полон чувств, мир интересен…
    Поэт душой поёт, конечно, он не врёт.

Поэт – это чувство, но чувство незримо.
Поэт – перед Богом: ведь справедливо?
На третьей октаве воскликнет кларнет,
Но слово от Бога впредь скажет поэт.

    Поэт – это сила,
         Поэт , может - бред.
    Пахал, и косил он.
        Кто скажет мне: «Нет»?