Была бы я художником...

 Была бы я художником-портретистом,
 Мне бы тогда ненужными стали фото.
 Я не рассматривала бы их постоянно,
 Помня тебя на каждой до мелочей.

 Я бы сама писала твои портреты,
 Ими все стены в доме давно заполнив.
 В карандаше и маслом, и акварелью
 Я бы тебя творила в тиши ночей.

 Если бы я была неизвестным скульптором,
 Я бы в воспоминаньях копалась с пользой,
 Каждый твой взгляд припомнив и каждый мускул,
 Чтобы потом вдохновенно тебя ваять.

 Из дерева - стал бы детской забавной фигуркой.
 И непременно был бы отлитым в бронзе.
 В мраморе - ты холодный, немного грустный.
 А в пластилине - можно тебя менять.

 Если бы я умелым была флористом,
 Ты мог бы стать роскошнейшим из букетов.
 Пышно раскинув, как руки, листья монстеры,
 Сотней жемчужных роз бы меня обнял.

 Добавила б в тебя нежности гиацинтов,
 Чтоб передать твой взгляд голубого цвета.
 И, может быть, зелёные хризантемы.
 Я просто люблю хризантемы. А ты не знал.

 Ты - далеко. А я далеко не скульптор.
 Не портретист. Флористикой не владею.
 Я о тебе пишу. Как всегда - под утро.
 Ручка и лист бумаги. Чувства - волной.

 Так захлестнёт порою, что нет спасения.
 Слёзы кристаллизуются комом муторным.
 И лишь очередное стихотворение -
 Лекарство от боли сердечной и от головной.