Уехать бы ,
Скрыться от мыслей.
Вернуться бы в свой воображаемый мир.
В моем пистолете остался лишь выстрел.
Его же не будет слышно среди глухих квартир.
Сердце , пожалуйста , успокойся.
Ты же намного быстрее бьешься.
Как бешенный маятник ,
В конвульсиях.
Я надеюсь , что ты не разобьешься ,
И когда-нибудь уймешься.
Бумага.
Рука снова рисует
Твой непонятный образ.
Карандашом по листу полосует ,
А направляет ее невидимый компас.
И даже музыка не спасает ,
Как раньше.
А только еще больше нагнетает
То самое чувство фальши.
44
© Copyright: Шукур Бурханов, 2013
Свидетельство о публикации №113050507727
Свидетельство о публикации №113050507727
Рецензии