Прости, я болен нашею весной.
Нет сил проснуться до такого лета,
Где ты была – когда-то, где-то –
Со мной.
Прости меня… Я прожил чью-то смерть,
Лишь умерев, увидел за спиною Тебя.
Ты ангел? Ты умеешь – не любя?
Ответь!
Прости. Прости! Прости, не отпускай!
Я их люблю, ведь это – наши дети!
Нет никого счастливее на свете,
Чем Тот, кто закрывает двери в рай.
Прости
© Copyright: Мочалин Дмитрий, 2013
Свидетельство о публикации №113050400817
Свидетельство о публикации №113050400817
Рецензии