Когда-то ещё дальше от меня...
Все вёсны будут, окна, города,
Тепло неразделённого огня,
Осенний дождь, ночные холода…
Я нынче в прозе не хочу на лист
Горсть мыслей бросить, будут пусть в стихах.
Так проще. И бумага исцелит
На время… Пусть застынет на часах
Оно. И в эти несколько секунд
Увижу я любимую сирень
И свет весны… Летящую строку
Не обогнать сверкающей заре.
…Всю исповедь – на маленький листок,
Всё строчкой только, вслух не говоря…
Чуть стихло… Не застала этих строк
Там где-то заплутавшая заря…
3 мая 2013 г.
Свидетельство о публикации №113050400673