Оборвалась моя дорога.
Теперь - на постоялый двор,
Теперь глубокая берлога,
Теперь уют мышиных нор.
Стремился я вперёд напрасно,
Зажав до боли удила.
Передо мною вспыхнул «красный» -
Дорога стала не мила.
И не спешу я рано утром
Туманы резать светом фар,
Делить пространство на минуты -
Я трассе верить перестал.
А может быть, не в трассе дело,
А дело, может быть, во мне,
Быть может, потерял я смелость -
Стою трусливо в стороне,
А жизнь, наполненная гулом,
Спешит, забыв про тормоза?
То, видно, старость заглянула
Так пристально в мои глаза.
Но я не создан для уюта,
Мне лучше пуля на скаку,
Мне лучше сразу вправо круто -
Лежать в кювете на боку.
А мимо пусть спешат колёса,
И пусть идёт незримый бой.
Ведь трасс холодные откосы,
Как рубежи передовой.
Бегущие дороги
© Copyright: Анатолий Лыков, 2013
Свидетельство о публикации №113050403733
Свидетельство о публикации №113050403733
Рецензии