Прохладных струй немедля жаждет тело,
Не верь прогнозу: будет дождь. Обман!
Бог Ра скользит по спинам обгорелым,
Уральцев превращая в египтян.
Мечтой становится холодный кран.
Как низко, господа, мы вдруг упали,
К чертям отбросив прочие печали,
Купанье выставив на первый план!
А где-то травы источают сладкий запах,
Сосенки робко раздвигают лапы,
Луна упала в речку – вот пейзаж!
В саду поют цикады вдохновенно,
Им вторит Гэри Мур самозабвенно,
И ночь творит июльский свой коллаж…
Июльский коллаж
© Copyright: Тамара Литвиненко, 2013
Свидетельство о публикации №113050402068
Свидетельство о публикации №113050402068
Рецензии