Я бездарный поэт, я мёртвые капли облака

О, то как манты властелины спят и не жалею на веке своём ,что в капле за высказываний и поворотов, реплики ты и я могли.
И можешь просыпаться так каждый день, и каждый раз со взглядом будрака,
в руках держа ключи... и это всё ведь, это всё не сон!
Хоть ущипни себя за жирную ты Ляшку,иль ты худую там найдёшь?
И копия хоть день и провод, я в порядок то, что ты и мы они сейчас не шевелил - не шевелили всё это в кадогоге безумцев, и загонов без страхов день весь проводя безумец.
Тот ешё и псих немного, наркоман - хоть нечего он не курил.

Пирог вкушая он с утра, и день мой так безумно пуст и ясен я более, и более срывает башню, весна пришла.

Расстроен я от мира как рояль с художником, с художницей знаком.
И вот сейчас я замурован - не как и вовсе всё не так. И думки не о том и не в земле сейчас я нахожусь. Сейчас я как рояль, и там внутри не только лишь порвались струны - тот груз смятения муть бурда. Внутри там только соль, гнетяшяя обмывки. Как щёлочь щекочет нервы соль не щадящая, и мне, не переставая дёргать и мыть, и изнывать все прелести все кости, и мне за голову не трогая, не дёргая мне позвонок, приглаживая струны, -шепчет кто-то что-то.

А в голове, а там поэт.

Нет, всё это не дотянет, и  не правда.