Синдром манекенщицы

Рана-соль. У неё там своя идиллия. Свой персональный перформанс. У неё глухонемое кино, диафильмы и старые советские драмы. А на заезженной пластинке, покрытой непрерывной извилистой канавкой - душевный джаз. Конечно, в итоге, блуждая между чужими постелями, сплетая хрустящие пальцы-скитальцы, требующие любви и ласки, она всегда находит тупик. Беспросветные заблуждения, круглосуточные планы на будущее. А будущего то и нет. Не с ним. Не в этой жизни. И возможно, даже не в таком контексте. Третий, четвертый, десятый. Игра навылет. Сколько еще таких пройдет через её постель, прежде чем эта потаскуха поставит ограничение? Ежедневно пишет в дневник, оставляет след от красной помады где-то между словами «я» и «вместе». Швыряет из крайности в крайность. Бесится от каждой их встречи. Неестественная. Потасканная и не взаимная.

Он - это что-то извечное, бесполезно-пропитое.
Исстрадавшийся, независимый, нечувствительный, уходящий рейс.