Когда над головой играет Лира

Уже давно всё мёртво, бой проигран,
И незачем за прошлым гнаться вдаль,
Закончилась цветов твоя палитра,
И одолеть синдром свой смог Стендаль.

Художника судить тебе не стоит,
Бывает, в безрассудную пору,
Ему и кара кажется пустою,
И горе превращается в игру.

Мы виноваты в том, что мы не видим,
Где правда, а где скрыт самообман,
Где сами мы запутали все нити,
А где от нас всю правду скрыл туман.

И пусть тебе теперь не будет больно,
Что каждый крик души мой впредь не твой,
Обмана было много, но - довольно,
Я больше не стерплю его конвой.

Тебя благодарю я за свободу,
Во мне, пытаясь твой создать эскиз,
Сознание рисует только воду,
Которая течёт покорно вниз.

И я теперь рисую то, что ближе...
Жар пламени далёкой той звезды,
Что, будто краски света у Куинджи,
Даёт поверить в вечность красоты.

Художник будет думать о высоком,
Как ни корми, а он глядит в тот лес,
Где облаков касается осока,
И жить она не может без небес.

Прости меня, но бой уже проигран,
И он уже проигран навсегда,
Когда над головой играет Лира,
И манит её каждая звезда.