Обида

Не обращай внимание на смех.
Да и не смех то вовсе - просто, спазмы.
Агонии запущенной миазмы,
конвульсии забытого лица,
и вскоре стертого, как на песке рисунок.
Подумаешь, какой-то там придурок
вдруг возомнил, что глаз твоих достоин.
Не сыт. Не состоялся. Не устроенн.
К тому ж почти не ходит по кафе...
Нет, это, право аутодафе.
Тебе не быть такой самоубийцей,
чтоб вдруг в него, запудрившись влюбиться.
Так, что не надо больше говорить,
о том, чего уж никогда не будет.
Пусть мачо в тельце стиснет твои груди,
возможно это будет стимул жить.
Все без истерик и без отношений.
Без длительных, назойливых сношений.
И без любви, которой больше нет.
Которой мы не молимся украдкой,
надеясь вопреки на "все в порядке"...
Прости, наверное это, хлынув, желчь
тебя к другим заставила прилечь.
И не стеречь, конечно, не сберечь
того кто сдохнет без любимых плеч.
Мне не обидно?! Нет. Как раз обидно,
что так легко (до одури завидно),
ты можешь предавать или солгать.
Оправдываясь тратами пустыми,
перешагнуть, забить и наплевать.
И издеваться вслед: "Каков урод!
Он думал королеве подойдет!"
я улыбаюсь. Да. Пока не умер.
Разочарован? Есть такое дело.
Я душу ведь любил твою. Не тело.
Тела стареют скоро и - все глуше
стареют с ними вымершие души.
И ты все тише станешь,
словно зуммер,
в издохшей и рааряженной трубе.
Короче, все. Вот в руки - флаг тебе...








Монолог одного знакомого в письме его знакомой, пересказанный мною в рифме:)