Когда Творец, приемля культ,
Что воздают ему земляне,
Берёт в Господню руку пульт,
Давя на кнопки мозолями,
То что Он думает при том
И что преследует в итоге
На троне собственном крутом,
В холодном собственном чертоге?
О Нём не скажешь: златоуст, –
Поскольку нем Его обычай.
И не найдёшь горячих чувств
В груди Того, Кто наш лесничий.
Но мы восходим на амвон
Опять, исполненные жажды,
Хоть и погнал из сада вон
Он человечество однажды.
Вот так – хоть по лбу нам,
хоть в лоб, –
Чело лишь здоровее будет!
Так что ж:
и впрямь кого Он бьёт –
Того любя выводит в люди?
Так что ж?
И кайся, и молись,
И береги на край монетку.
И на погибель не споткнись,
Толкая в гору вагонетку.
2010
Когда Творец, приемля культ...
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113050300609
Свидетельство о публикации №113050300609
Рецензии