Это просто Жизнь

А Жизнь, что книга – страницы, страницы.
Проходят дни, за ними месяцы, года…
И мы не можем просто так остановиться,
Чтоб заглянуть нам в завтра, вот беда?

Мы словно птицы стаями летаем,
И строим гнёзда, каждый для себя.
Мы ищем счастье, иногда не замечаем,
Что счастье, это Жизнь, что дали нам любя.

Мы бродим как слепые, да ещё в тумане,
И ищем призрак, показавшийся в дали.
И сами же себя, мы ловим на обмане,
А думаем, что счастье и любовь в болото
забрели.

Вот я снова сижу у окна, и листаю как книгу Жизнь.
Где права я была, или нет, где плутала во тьме,
иль увидела свет…
Помню, часто просила, у мамы совет,
И всегда получала я скромный ответ…

«Ты себя не вини, что не можешь понять…
На своих лишь ошибках – учатся…
Нужно боль пережить от потерь и утрат,
Счастье рядом, и ты с ним попутчица».

Как права была мама в ученьях своих,
Объясняя мне истину Жизни…
Лишь когда боль потерь, испытала сама,
Поняла смысл (изюминки) в Жизни…