Фарид Атик. Палитра человечества

Родился в 1948 году. Поэт и художник. Пишет свободным стихом в легкой безыскусной манере. Сборник стихов «Палитра человечества» (1973).


ПАПА
Сегодня вечером в девять часов
Я начинаю вспоминать,
Что я делал, девятилетний,
По вечерам, в девять часов?

По вечерам в девять часов
Отец подзывал меня к себе
И рассказывал столько смешного,
Что даже взрослые хохотали.
И я смеялся вместе со всеми,
И я смотрел отцу в глаза,
И я задавал себе вопрос:
Стану ли я таким, как отец?
Таким же большим, таким же сильным,
Таким же веселым, с такой же улыбкой?
Отец меня укладывал спать
И спрашивал каждый вечер: «Сынок,
Любишь ты своего отца?»
А я не мог ответить «да» —
Это было слишком легко.

Отец говорил: «Учись хорошо —
И это — твоя любовь ко мне».
А я любил его, молча, всегда
Любил, потому что он был и есть
Единственный, самый лучший, мой.
Я все сильней его люблю.
А его уже больше нет.
И по-прежнему вечер,
Девять часов,
Но сегодня мне — не девять лет.
Каждый вечер
В девять часов,
Как и прежде,
Отец — со мной.
Он приходит ко мне
Потому что я
Его люблю.
Время идет,
Пора уже спать…
Если увижу страшный сон,
Папа, ты разбуди меня,
Так же как в детстве
Рядом сядь,
И как в детстве, мне улыбнись,
И спроси у меня: «Сынок!
Любишь отца?..»


ТЫ
Если бы звезды
Звались иначе,
Они бы, как прежде,
Светили во тьме — для меня.

Если б жасмин
Не звался жасмином,
Остался бы прежним
Его аромат — для меня.
А ты?
Если б я не назвал твое имя,
Как и прежде, ты бы
Осталась прекрасной —
Для меня.

Ничего не значат слова:
Я тебя люблю.
Если б я что-то иное сказал,
Суть моих слов была бы той же.
Звезды светили бы так же ярко.
Жасмин бы остался таким же душистым,
И я бы любил тебя еще крепче.


СУМЕРКИ
Среди ночи
Я видел твое лицо.
Оно стремительно пронеслось
В тумане
Кошмара,
Который тоже исчез.
Все унеслось, я остался один.
Среди ночи.
Среди ночи,
Когда мне так хотелось,
Чтобы заговорило сердце,
Но все исчезло,
И одинокое сердце
Перекликалось
С моей ночью,
С моей ночью,
Которая тоже рассеялась,
Как и туман,
Как и кошмар,
Чтоб уступить место
Лицу твоему,
Которое снова явилось,
Послушное зову
Моего сердца
Ночью среди ночи.


ФЕНИКС
Говорю тебе:
Утро, терновник,
Колючий рассвет,
Цветок зла,
Женщина — ты.

Говорю тебе:
Ненасытный,
Неизмеримый,
Адский
Огонь желанья.
Говорю тебе:
Сумерки,
Смертная мука,
Черная тьма.

Я один.
Что скажу я тебе?
Ничего.
А завтра,
Завтра опять
Я повторю:
Утро, терновник,
Колючий рассвет,
Цветок зла,
Женщина — ты.


ЦВЕТОК
Цветок смеха,
Цветок плача,
Цветок вздоха,
Цветок огня,
Цветок цветов,
Цветок многоцветный,
Цветок — украшенье,
Цветок — увяданье,
Цветок — погибель,
Цветок — рыданье...
...Другая женщина.


НАБИЛЯ
Люблю в тебе
Не профиль,
Не длинные волосы —
Их может погладить
Любой ветерок.
Люблю в тебе
Не лицо
С его дерзкой красой
И свежестью,
Выставленной напоказ.
Нет!
Люблю в тебе
Только не это.
Нет!
Люблю я
Лукавые эти глаза,
Они говорят лучше слов,
Беззвучно
Рассказывают о тебе.
И раскрываются широко,
Когда приходит время спать.
Но и во сне
Они хотят
Все рассказать,
Не тратя слов.
Потому что сны
Исчезают из памяти
Словно знаки
На черной доске.
Да!
Рассеивается сон
Утром,
И потому
Я люблю лукавый твой взгляд,
Который рассказывает о тебе,
Ни слова не говоря.


БЫТЬ ИЛИ НЕ БЫТЬ
Должен ли я
Надеяться на перемены
В нашем мире,
Который так долго творит самого себя,
Медленно так созревает;
Должен ли я надеяться,
Что в свой час обрету
Все, что рождает жизнь.
Преображает ее,
Дарит ей красоту;
Должен ли я
Найти, наконец, завершение этого сна,
Который мучит меня постоянно?
Должен ли я надеяться?
...Или покорно смириться
И снова заснуть,
Не спрашивая ни о чем,
Навсегда,
Не закричав,
Не заплакав,
Не застонав,
Не сказав ни слова
И жить во сне
Без вечности
И без надежды,
И уйти из этого мира,
Который всегда меня гнал
К людям,
Не знающим, что это значит — жить!


СКВЕРНЫЙ ПРИПЕВ
Если музыка
Вряд ли заставит вас плакать,
Значит, прошлое
Так и не стало уроком для вас,
И ничего вы не поняли в жизни своей.
Попробуйте снова
Ее прожить — с начала и до конца!
Всю — с пеньем смычка
И нежностью скрипки,
И сладостью детства.
Содрогнитесь от грома литавр,
Возвещающих близость беды.
Воззовите, как трубы,
Что воют, пророча.
Проникнитесь дрожью
Барабанов,
Повторами ритма,
Которые вдруг обрываются,
Ибо всему наступает предел!

Если музыка
Не заставляет вас плакать,
Значит, вы — только тело,
Лишенное духа.
Так объясните,
Что нужно мертвому телу в мире живых.


Я
Я говорю лишь о себе,
Всегда о себе
И ни о чем другом.
Потому ли, что я
Наскучил себе,
Надоел себе,
Говорю ли хорошее,
Говорю ли плохое,
Все о себе,
Лишь о себе,
Ни о чем другом.
Неужели
Я так хорошо себя знаю,
Что могу лишь одно
Всегда говорить о себе?