Полопались струны . Ступени
под ноги мне строятся в ряд .
Мой лоб - это центр мишени .
Мой крик - погребальный обряд ..
Застыли чужие крестины .
Я что то рисую , спеша .
Мой мозг - это центр паутины .
К которой прилипла душа .
Темнеет за окнами . Шторы
ко мне не впускают Луну .
И воют собачии своры .
И рвут моих нервов струну .
Горят мои звёзды как ладан .
И я превращаюсь в золу .
Мой истинный вид был угадан .
Но я не заметил в пылу
Судьба расклолась на части .
Не взять зачарованный клад .
В руках только чёрные масти .
А в банке судьба как заклад ...
... Кому нужны пули Вселенского тира
Из памяти , красок и слов ?
Нам нужно уйти из этого мира
На нём не оставив следов !
Полопались струны...
© Copyright: Сергей Высокополянский, 2013
Свидетельство о публикации №113050310065
Свидетельство о публикации №113050310065
Рецензии