Походу ты иссяк, поэт
В углу воняет трупом муза…
И высекают пальцы бред
Из рифов конченного блюза
Ты совершить готов рывок?
Сыграть на жизнь, а не на фишки?
Игры, «по крупному» излишки
Увы, их только знает Бог…
Прислушайся, ты слышишь хруст?
Твоей надменной силы воли
Ты как всегда, не слышишь боли…
Очнись, поэт, да ты же пуст!
Походу ты иссяк, дружок…
Изрешечённый жизнью спицей
Истлел среди больших амбиций
И как ты только это мог?...
Свидетельство о публикации №113050208080