На ветру

… ибо мысль на ветру как ладонь пустеет –
Досаждая сердцу, вредя желудку.
Ветер дует в проспект как диавол в дудку.
Сам ты – с виду подобный щепке,
Над асфальта рекой подымаешь кепку.
И пока ты тащишь свое живое
(То, без чего опустев, жилое –
То бишь стены, с ними иное иже,
Все, что ниже тебя и выше –
Замирает, что вздернутый карп на нити),
Бог дождем дырявит в небесном сите.
Ты срываешь клятвы как плат с веревок,
Что уже просох, и снимаешь с полок
Чье-то фото, книгу, бутыль початый,
И берешься снова строкой печатать
По листу, пока мест не загустеет…
Время оно, когда даже парк пустеет
Со своей каруселью, пломбиром, лодкой,
И строка норовит быть такой короткой,
Чтоб ее мог запомнить ученый ворон –
Ты глядишь в любую из многих сторон,
И находишь то же: предметов груда
Намекает на щедрость творенья чуда.
Если зеркало есть – то и ты оттуда
Смотришь неким предметом. Его покуда
Не снесло с насеста: сидишь и пишешь.
А вокруг засыпает все. Тише… тише…