Секунды тикают, мир медленно пустеет.
Стихающий перрон, купейный разговор.
Ты сам себе: "Подумаешь, неделя?".
Там будет SMS, и снова поезд, скор
помчит её сюда, где под колосниками
уляжется в золу тревог твоих щепа,
И скатится с горы далёкий красный камень,
Когда начнёт рука вихры твои трепать.
Отъездное
© Copyright: Владимир Емельяненко, 2013
Свидетельство о публикации №113050204232
Свидетельство о публикации №113050204232
Рецензии